...desde la inocente libertad

- Tú siempre esperas gestos, yo palabras.
Vivimos en mundos distintos y dentro de poco más aun.
- No digas eso.
- Soy realista. El corazón me resbala por las tuberías de este cuarto, ya no hay forma de sacarlo.

- ¿Te has vuelto poeta?
- No, lo escribiste tú hace unos meses.
- Vámonos de aquí, ¿eh? Vámonos de este lugar que sólo nos mata a recuerdos.
Venga, ayúdame a recoger tus cosas y vámonos.
- Sólo me quiero llevar una cosa. “Báilame el agua”,
¿te acuerdas?
- Como me iba a olvidar.
- ¿Me lo lees? Nunca lo hiciste.
- Son sólo palabras.

- Sabes que eso es lo que necesito.

la realidad está aquí,
desplegada. lo real acontece
en lo abierto. infinito. incomparable.
pero el ansia de repetirnos
instaura las verdades.
toda verdad repite lo inefable,
toda idea desmiente lo-que-ocurre.
pero las construimos
por miedo a contemplar la enorme trama
de aquello que acontece en cada instante:
todo lo que acontece se desborda
y no estamos seguros del refugio.